Instants Funambules

Laissés à sécher

2011-12-15T20:50:00.000+01:00

Trop souvent
Encre laissée à sécher
Comme étoile carbonisée
Mots laissés à sécher
Inhumés dans la terre
Empoussiérés dans l’urne du silence
Sur une froide cheminée
Où plus aucun feu ne brûle
Encre laissée à sécher
Comme un oiseau englué pétrole
Sur un sable sali
Et qui attend, l’oiseau,
De comprendre ce qui le retient là
Ce qui le fait terre
Cris cloués de boue
Mots laissés à sécher
L’oiseau sage
N’osera pas pleurer
Sur son sort de pierre
Déjà intégré au temps qui passe
Et laissé à sécher.

Propagande

2011-11-26T12:41:00.000+01:00

Elle s’est connue un matin de Novembre où elle avait les cheveux lâchés, ce qui n’arrivait jamais, d’habitude.

Elle s’est regardée dans un miroir brisé, qui ressemblait à un mur où son visage serait devenu une affiche de propagande.
Propagande d’un vide fissuré.

Les étoiles dans ses yeux ne suffisaient pas pour éclairer le mur-miroir et ses brisures.
Les étoiles dans ses yeux pétillaient de larmes.
C’était une histoire triste, plongée dans le silence.

Elle s’est alors mise à peindre le miroir et ses yeux sont devenus rouge sang.
Il fallait tout réécrire.
Et ses yeux ont disparu. Et ses lèvres et ses cheveux et les larmes, étoiles et pétillances.

Il fallait recommencer.
Trouver un autre miroir.

Elle a peigné ses cheveux. Qu’elle ne voyait plus.

Elle a fait un nœud au sommet de sa tête avec toutes ses boucles. Ses cheveux comme des lianes et ses pensées au bout.

Elle a fermé lentement ces yeux, ses yeux qui ne servaient plus à rien, tout à coup.

Elle a pris un couteau et a coupé le nœud, les cheveux lianes et les pensées au bout.

Elle était nue.

La joie pouvait revenir.

Elle a peint son corps en bleu. Elle ressemblait au monde.

Les yeux au café de l'hôtel Métropole

2011-11-06T18:12:00.002+01:00

Observer toutes ces bouches lentes
Ces gestes périmés
Cet univers épaissi par le temps qui s'est mis à passer
Tout
Tout est
Ralenti
Les mâchoires et
peut-être
les étreintes
les regards
A cause du temps qui s'est mis à passer.

C'est pour ça que, chaque jour,
je mesure ce temps
exact
qu'il me faut pour tendre le bras.

Un jour, quand je serai grande, j'irai en Laponie et j'aurai les yeux verts.

2011-11-01T20:30:00.000+01:00

Aurora Borealis in Finnish Lapland 2011 from Flatlight Films on Vimeo.

Calquée sur la lune

2011-10-29T13:22:00.002+02:00

Longtemps calquée sur la lune,
A regarder de loin.
Depuis les mers et les pierres.
Il y avait des vagues et des silences depuis lesquels je pensais que je ne verrais rien.
Depuis la lune.
Mais en plissant un peu les paupières, c’était pas difficile de regarder.
Un peu.
Le monde.
La terre semblait tourner plus vite qu’elle ne tournait hier.
Et tout le monde chancelait.
Et tout le monde tombait sans même s’en rendre compte.
Et je voyais les cœurs accélérer encore et encore.
Et les yeux se fermer.
Et les mots se taire.
Et les portes des entrailles rouiller.
Plus aucune émotion saine ne pouvait rentrer dedans.
Plus rien.
Je n’avais plus rien à dire.
Et depuis la lune, les sons ne partent pas, alors quelle importance.
La lune, elle regarde.
Elle entend.
Mais elle ne dit rien.
Je m’y suis fait un nid.
Histoire de comprendre quelque chose.
A tout ce tournis.
Et puis j’ai vu
Que j’étais assise par terre.

Réveiller les mondes endormis

2011-10-29T13:18:00.000+02:00

Je me souviens des "Mondes engloutis", ce dessin animé de mon enfance où les habitants d'une île absorbée dans les profondeurs de la Terre voyaient leur soleil artificiel dépérir. Les archives secrètes de leur monde leur apprenant l'existence d'une vie à la surface, ils partaient en quête d'une aide pour sauver leur Shagma.

Entre profondeur et surface, entre réel et virtuel, entre ombre et lumière, les liens s'oublient parfois... J'ai laissé ici mes "Mondes endormis" et je repars, peut-être, à la surface, histoire de les réveiller.

En acceptant, évidemment, les siestes !

Pieds dans la pierre

2011-01-19T20:51:00.001+01:00

Trop de temps et, depuis, la cloche a sonné.

On se croit immobiles

On se croit éparpillés

Mais même les rêves papiers jamais ne se chiffonnent

Pieds dans la pierre

Trop de temps

On attend que la cloche ait sonné.

Pieds dans la pierre

Et vient le moment

Du grand tremblement

Celui qui fissure

Celui qui libère

Celui qui fait naître

Les choix mangés par la glace

Pieds dans la pierre

Pieds dans cette pierre

Qui n'est plus que gravier.

La lumière des plantes

2010-12-13T20:23:00.001+01:00

Il y a des jours où on voudrait
Déplacer les murs et casser les meubles.
Se percher tout en haut, là, tout en haut.
Comme un oiseau.
Dans le vent frais.
Là où la vue est meilleure.
Ne pas laisser s’éteindre la lumière des plantes.
Les arroser beaucoup.
Longue et lente est la valse des plantes.
Des feuilles attendries par le poids de l’eau.
Longue et lente, longue et lente.
Toujours les feuilles par la fenêtre regardent.
Longues et lentes.
Toutes qu’elles sont.
On n’attend pas vraiment d’apprendre
Pour apprendre à attendre.
Moi je regarde
Sans cesse par la fenêtre
Un peu comme les plantes
Mais pas tout à fait
Pas la même fenêtre
Pas la même valse
On est tous
Derrière une vitre invisible
Celle qui nous sépare
De ce qu’on apprend à attendre.

Si on a des choses à dire

2010-11-20T11:37:00.001+01:00

Si on a des choses à dire, il faut savoir les dire.

Ecrire, lire, dire.

Les mots, lâchés depuis ma bouche, vaudraient-ils plus que dans l’intimité avec mon mouchoir de poche ?

Ou nichés dans le creux du quatrième compartiment bordélique de mon sac ?

On dirait parfois qu’il faut plus que le silence de nos crayons.

Le Mic #62... mais où avais-je donc la tête?

2010-11-16T15:59:00.000+01:00

Oui, le Microbe, 62ème épisode, est paru. Même qu'il a déjà pointé son nez dans les boîtes aux lettres des chanceux abonnés depuis un moment.

Et moi qui ne disais rien !!!

Au sommaire :

Illustrations de Serge Poliart

Textes de : Andréa Bely, Michel Bourçon, Alain Crozier, Éric Dejaeger, Olivier Dulieu, Georges Elliautou, Cathy Garcia, Catfish McDaris, Carmelo Marchetta, Jany Pineau, Basile Rouchin, Éric Savina, André Stas, Marlène Tissot.

Les abonnés « + » reçoivent également Avant de mourir, mi(ni)crobe signé Marc Bonetto. Les autres ne recevront rien. Pour tous renseignements, contactez Eric Dejaeger quelque part par là.

Le caillou de Brazzaville

2010-11-13T15:48:00.003+01:00

Je sais qu’il sera tué par le mot. On est souvent tué par le mot. Sans s’en rendre compte. Le mot l’a assimilé, il a assimilé le mot. Comme un baume amer, comme une idée effervescente et lui dissout dedans. Je l’ai quitté à cause d’un caillou. Je n’aurais jamais cru. Quitter quelqu’un à cause d’un caillou. Lui m’a quittée pour le caillou. Comme une pierre dans nos reins. Fragiles.

Trop de lumières dans ma tête, sur ma tête. La salive coule. Mon cerveau avec. Bientôt, il ne me restera rien.

Les chaleurs froides quand j’y pense. Ne me laissez plus y penser. Il est tombé sur un caillou, tombé de son vélo. La tête contre un caillou. Sur la route de Brazzaville-plage. C’est idiot. Ça a commencé comme ça. J’ai été la première à le dire.
Le mot.
Depuis, sa bouche de travers, sa joue flasque et son bras mort. Il mâchouille un foulard écossais pour ne pas que la salive coule dans son cou. Maigre, son cou.

Lisser, laisser longue la mèche pour cacher. Les cheveux devant mon visage. Rideau. Pour cacher. Ne plus me voir. Mon visage fondu. Courir, marcher. Pas d’arrêt sur mon image.

On a dû ramener le caillou de Brazzaville. Surtaxe à l’aéroport. Surtaxe dans nos vies qui n’étaient plus. Les mêmes, non. Il voulait ramener le caillou, chercher la marque de sa tête. La marque de sa tête sur le caillou. Il a cherché.
Il promenait ses yeux dans des espaces invisibles. Ailleurs. Ses yeux comme une déconnexion. Juste un peu morts. C’est là qu’est né son air d’idiot.

Des veinures, des moussures, des siècles de vie sur le caillou. Il n’y aura jamais de moi sur lui. Mais toujours de lui sur moi. Il n’y aura plus de moi sur rien. Il ne faut plus. Rien que le caillou sur moi. Je suis un caillou.

Il ne m’a plus parlé. Il errait, air idiot. Air de n’être plus personne. Il ne voulait plus que je le regarde. J’étais aussi sa surtaxe. Encore une surtaxe. Il ne voulait plus payer mon regard sur lui. Mes yeux.
Je ne prendrai rien, s’il-vous-plaît. Merci.

Miroirs fermés. Paupières comme des voiles. Vers le nord. Sortir la boussole déréglée. Œil tribord ? Caché. Œil bâbord ? Baissé. On peut partir, c’est bien.

Et les gens. Ils ne savent pas. Le pouvoir. Leurs mots. Débile. Mental. Stupide. Où ? Confus. Fou. Attardé. Quand ? Décérébré. Simplet. Comment ? Il a l’air… idiot ? Il a entendu tous les mots. Le mot. L’a enfilé, comme un vêtement. Je l’ai vu faire. Moi seule. Bientôt, je sais, l’habit fera le…

L’espoir dans la poche. Plus petit qu’un caillou. Visage. Rrrrrrrrrrrrrr. Nu. Plus jamais nu. Toujours quelque chose sur moi que je sais pas enlever. Marcher marcher marcher. Tourner. Et ma tête… caillou. Pieds cailloux.

Il n’est pas encore mort mais ça ne devrait plus tarder. Je le vois à sa barbe éparpillée, nue comme un jour de dégel. Il disparait et le mot prend toute la place.
Il n’est pas encore mort mais peut-être… un jour c’est moi qui le tue.

Ouvert fermé. Tourner autour du caillou. Pierre qui tourne. Je me coupe en bouts. Gravier. Marcher marcher marcher. Poussière. Traces.

Parfois je le vois, alors je le regarde et dedans moi, une pierre. Un caillou. Nous me manque. J’imagine qu’il y a des gens plus seuls que lui. Je ne les connais pas.

Marcher marcher marcher. Je suis minéral. Enfin.

Le mot est toujours plus fort que nous.

Texte publié dans la revue Dissonances # 19, pour le thème "Idiot"

Goutte à goutte

2010-11-07T12:03:00.001+01:00

Souvent j’ai croisé
Des visages pleins
Et vides
Comme un œuf
Gobé
Par le petit trou
De leur conscience
Si petit.
Aspirés
Les visages ne gardent désormais plus
Que leur surface molle et flasque
Et le bruit lent
Du goutte à goutte
Dans la caverne
De leur âme en fuite.

La femme bleue

2010-10-30T11:04:00.000+02:00

Il la laissait
Parfois
Dormir
La femme bleue
Parfois
Quand elle était
Nue sur le carrelage
Quand elle s'ouvrait
Les cheveux au ciel
Bleu
Parfois
Quand les draps
Epongeaient ses yeux
Secs toujours
Il la laissait dormir
Parce que
Parfois
Elle n'ouvrait
Plus jamais la porte.

Décalage horaire

2010-10-17T11:13:00.000+02:00

Revenir de mes instants loin, très loin d'ici, de la lumière des grands lacs, des chaînes aux noms barbares, des autoroutes trop grandes pour y vivre, des regards rutilants et mécaniques, des sourires larges, des facilités si difficiles, des granges feu, des espaces si étendus qu'on n'y mettra même pas les pieds...

Se remettre à jour et décaler le décalage horaire.

Il était temps. Il était temps?

La lueur des

2010-09-26T16:55:00.002+02:00

Courir sur les vagues vides
Plonger dans les murs
Nager à travers la boue
Marcher à contresens

Et dans toutes ces illusions
Croire qu’il y a des mots
Qui nous illustrent bien
Dans la lueur des jours off.

L'éclipse

2010-09-18T11:28:00.021+02:00

Elle me lutte - L’éclipse - Contre mon gré - Contre - Tout contre -
Ses fulgurances -

Qui veulent que je m’ignore - Qui forcent le passage - Pour obscurcir la vue - C’est comme ça - Me laisser - Blindée de tout - Empêcher - L’essence, l’essentiel -

A chaque étage - Fenêtres éteintes et lumières closes -
Le regard limé - Par des pensées -

Rouges, noires et - Préconçues - Dans la sombreur - De la chambre -

C’est fou comme -

On n’est parfois -

Plus rien -

Si on se laisse songer -

À tout.

Tes yeux

2010-09-07T19:24:00.001+02:00

Je ne veux pas
Tes yeux
Comme des trous dans ma mémoire

Microbe a 20 ans et encore plus de dents...

2010-09-01T20:01:00.002+02:00

Pour le # 61 de la revue Microbe, le thème est donné... Richard Brautigan ! Il y aura les pour, les contre, les oui, les non, il y aura les dessus, les dessous... Et dedans, il y aura :

Pascale Arguedas
Marc Bonetto
Michel Bourçon
Arnaud Bourven
Yve Bressande
Jean-Marc Couvé
John Ellyton
Virginie Holaind
Jean
Hozan Kebo
Roger Lahu
Philippe Lemaire
Louis Mathoux
Hervé Merlot
Jany Pineau
Thierry Roquet
Guillaume Siaudeau
Marlène Tissot
Thomas Vinau

Collages originaux de Philippe Lemaire

Plus d'infos sur le site d'Eric Dejaeger.

Un jour, les choses.

2010-08-24T20:48:00.000+02:00

Comprendre peut-être un jour. Les choses, les gens.

Pourquoi les lumières changent.

Pourquoi les oiseaux ne nous parlent pas.

Pourquoi il faut compter ses étoiles et lever les pieds.

Les portes ouvertes

2010-08-23T20:46:00.000+02:00

J’ai ouvert la porte aux poussières du placard
Aux cris du fond du noir
Aux miroirs aux alouettes
Aux libertés muettes
Les portes ouvertes
Comme des fenêtres comme des yeux
Comme des bouches aux dents sacrées
Ça dort dans les fins de siècles
Ça s’emballe aux aurores
Ça laisse entrer
Les étoiles aux doigts palmés
Les indiens soyeux
Les couvertures de blé
Les oligo-éléments
Pour purifier
Dedans
Les portes ouvertes
Pour digérer toujours
Pour rassembler
Pour sécher
Tout ce qui va à vau-l’eau
Et aérer sans cesse
Nos intérieurs moites
Tant qu’on ouvre la porte

One way (back)

2010-08-11T19:52:00.003+02:00

Les retours, comme des ombres penchées sur le berceau du quotidien.
Comme des départs avortés.
Comme des branches alourdies.
On ferme les yeux.
On se remet sur les rails.
On glisse.

Les fenêtres se ferment petit à petit.
Une à une.
Parce qu’il fait moins chaud dans les chaumières.
Parce qu’il ne faut pas chômer.
Parce qu’il ne faut pas chambouler l’ordre des choses.
Il parait que le sens de tout ça est écrit quelque part.
Sous une des pierres du chemin.

Une renaissance

2010-07-23T15:10:00.005+02:00

Le site de l'écrivain Alexandre Millon, tout neuf, avec sa biblio, ses coups de coeur, ses performances (à écouter, la lecture de son texte "Bons baisers de Chios", tout à fait de saison !), ses photos, textes...

Mais aussi un appel à textes d'après une citation d'Elsa Triolet....
« Les hasards de notre vie nous ressemblent … »

Tout découvrir ICI.

Le vieil homme et la rivière

2010-07-22T11:46:00.000+02:00

Sur la berge nue
L’homme vieux
Edenté
Eventé
Les songes en découpe
Bout par bout
Se décompose
Regardant la rivière
Qui ne l’attend pas
Qui emmène toutes les peaux
Qu’il a portées un jour
Les pieds trempés
Dedans
Il a enfin accepté
De se laisser
Fondre

Sleep

2010-07-17T22:26:00.002+02:00

© Rajiv Ashrafi

Et apprendre à dormir, quand nos rêves n'ont rien d'autre à faire.

Je sais quand...

2010-07-15T22:08:00.000+02:00

Je sais…
Quand les murs se passent des murailles
Quand le ciel s’enfuit à cause l’orage
Quand les fuites se suivent et ne se ressemblent pas
Quand les paupières tombent comme des cheveux tristes
Quand j’ai oublié de tirer demain au sort
Quand il fait trop clair pour y voir
Quand je suis fatiguée d’une journée sans espaces
Enter
Point à la ligne, celle qui termine en boucle, celle qui descend d’une marche, celle qui part en vrille… parfois ma tête est un shaker sans couvercle.

Microbe # 60

2010-07-05T20:19:00.003+02:00

Avec toute sa série d'auteurs, liés par des tirets et chapeautés d'accents plus circonflexes les uns que les autres :

Collages de Santa et

et textes d’Alexis Alvarez

AppAs
Florence Boutet
Hamid Chafi
Bernard Deglet
Patrick Frégonara
Cathy Garcia
Nadia et Alain Giorgetti
Christine Jeanney
Jean L’Anselme
Michel Lequenne
Serge Maisonnier
Véra Mund
Alban Orsini
Thomas Vinau

Et le supplément :

Tristana, d'un trait

de Thierry Roquet

Ecrit en minuscules

2010-07-01T21:35:00.005+02:00

© Raffaello Franiuk

Assise posée logée
À la fenêtre au haut col
J’aime le miroir caressant
Des rideaux sur mes joues
Ils me parenthèsent
Ils m’absorbent
Quand je pense aux vides
Menus petits minuscules
Qui s’ajoutent qui s’ajoutent
Qui me taisent des choses folles
Entre mes mains
La où tu as retiré
Ta peau aujourd’hui
Menu petit minuscule
Son souvenir
Et moi
Pieds nus sur une chaise
En métal froissé
Menue petite minuscule.

Les escaliers de ma tête

2010-06-27T18:12:00.000+02:00

© Jeff Oliver

Quand je monte quatre à quatre les escaliers de ma tête, je vois parfois les mots descendre par la rampe. Ils remuent tout, de la cave au grenier, histoire de changer d’air. J’ai beau leur dire d’arrêter, que ça fait voler les moutons et que ça griffe mon parquet, mais rien à faire. Ils me répondent toujours que c’est ma faute s’ils ont pris la poussière. Et ça, ça me fait à chaque fois éternuer…

Non, c'est pas moi

2010-06-22T21:07:00.000+02:00

Non, moi ? Je ne t’ai pas écrit. Non. La signature, comme ma main ? Non, ce n’est pas moi. Qu’aurais-je eu à te dire, dis ? Rien… Non, rien, tu as raison. Les jours où il ne se passe rien, c’est comme aujourd’hui. Vide, blanc, mort né. Je t’aurais dit quoi, en plus... Hein ? L’odeur, la même ? Depuis quand je sens le papier ? Non. Pas moi. Arrête. Noire, l’encre. Le noir, c’est normal pour de l’encre. Noire tachée. Je ne fais pas de tache. Sur moi ? Les fautes. Pas les miennes. Les mots me ressemblent ? Tu dis ça parce que j’ai les yeux ronds comme des « o ». Et la bouche en virgule. J’en peux rien. On peut se tromper, parfois, tu sais. C’est rien. Nous sommes tous des enfants perdus, à l’abri du monde imaginaire. Quoi ? Dans la lettre, c’est écrit, ça aussi ? Tu as dû m’en parler. Je ne t’aurais pas dit que je t’aime. Non, je ne dis jamais ça. L’amour, ça ne se parle pas. J’y comprends rien. Je sais pas qui t’a écrit ça. Quelqu’un qui t’aime alors. Drôle d’idée. J’y comprends rien. Ben... Quoi ? Qu'est-ce que tu dis? Tu vas m’expliquer ? Par écrit alors...

Métronome

2010-06-14T21:01:00.001+02:00

Pieds joints mains jointes regards joints. Ces matins-là où je saute vers les murs. Dessus, de haut. Quand je décide d’éviter les flaques et de noyer les ombres. Faire tomber la dentition jaune des ânes tristes. Courir à reculons sur les pensées préconçues. In vitro. Dans les esprits cyniquement modifiés. Tous ceux-là qui malmènent leur silencieuse science. Qui s’inconscientent sciemment. Qu’ils s’endorment, bercés par les baguettes magiques qu’ils croient tenir dans leurs mains. Leurs mains invisibles. Tic tac. Se mettre aux normes.

Heures perdues

2010-06-11T20:36:00.000+02:00

Les heures perdues se retrouvent toujours même quand elles s'oublient sur nos toits assises à boire le thé conversant temps des cerises et joies tristes mangeant le pain blanc des jours sans faim elles oublient de nous dire d'où elles viennent elles s'inscrivent sur le fil du temps comme une ligne accrochée à elles comme un désordre ordonné comme les lumières du matin mais les heures perdues mentent souvent les heures perdues ne savent pas qui elles sont les heures perdues s'inventent si vous en voyez dites-leur dites-leur s'ils vous plait de ne pas toujours rester sur nos toits elles sont seules même ensemble elles mentent sur nos toits et elles oublient. Elles oublient qu'elles sont amnésiques.

Pour les amis du...

2010-06-04T08:50:00.004+02:00

Murmure tombé
Depuis un haut ciel de feuilles
Mes pensées pépient

Pour les amateurs de haïkus, l'auteur Frédéric Clément joue le jeu des images et des mots sur http://fredericlement.blogspirit.com.

Les passants posent leur haïku (enfin, tercet, pour éviter les foudres des spécialistes ;-)), sur base d'une image ou, désormais, d'un son...

Pour colorer l'humeur matinale, une agréable initiative.

Parution !

2010-06-01T18:52:00.005+02:00

J'ai eu la chance d'entrer dans le monde merveilleux du livre de jeunesse. Mon premier livre vient de paraître aux Editions Asteline. "Dragons oubliés de Belgique" (en duo avec Joachim Regout), où l'on a voulu que l'humour côtoie le magique pour le plaisir des petits et grands.

Tout ça imprimé sur du papier labellisé FSC, issu de forêts gérées de manière responsable ! Et chez un imprimeur de proximité. Une maison d'édition éthique... Je n'aurais pas pu rêver mieux !

Ce livre sera suivi par un second (quelle joie! ;-)) dans peu de temps, "La Petite Chercheuse de Rêves", réalisé et cheminé avec l'illustratrice Roseline d'Oreye.

Un mois de juin bien vivant !

Si vous voulez en savoir plus sur ces livres et la maison d'édition :

http://www.asteline.be/editions.html

Les livres sont disponibles via moi, le site web (http://www.asteline.be/boutique.html) et chez quelques points de vente partenaires (on oublie les chaînes et les supermarchés :-))).

La bête est noire

2010-05-27T19:24:00.002+02:00

La bête est noire
La bête se noie souvent
La bête est multicolore
La bête ne mange que les autres
La bête est un vagin aigri
La bête s’étend, toujours
La bête est une oie maigre
La bête diffuse
La bête est un ongle irrégulier
La bête rampe
La bête est une crampe
La bête a des genoux cagneux
La bête est mille fois grosse
La bête ne sourcille pas
La bête est solitaire
La bête se loge
Souvent en nous

Tout est lune

2010-05-25T21:29:00.001+02:00

Tout est lune. Tout est croissant et pourtant diminue. On croit regarder, les yeux ronds, vers le ciel. Mais tout est lune. Tout est face cachée mais s’affiche en splendeur. Il n’y a rien de vrai. Tout est lune. La vie, les mots, les traits effervescents entre les jours. S’évaporent en bulles nues. Et tout est lune. Un matin se découpe en faucille, l’autre s’étale en globe. Le suivant, il fait noir caché. C’est pour ça qu’il fait lune. Nos secrets s’ignorent. Si secrets qu’ils sont. Les histoires qu’on se raconte sont lune. Le monde est lune. L’amour est lune. Je suis lune. Tu es lune. Apprendre à comprendre. Ces pensées lunaires qui m’animent. Où je me dis que si tout est lune, tant pis. Je veux bien être un satellite.

© Olsen P.H. pour la photo

Changer quelques choses

2010-05-24T19:26:00.004+02:00

M'essayer un nouveau décor... et créer des oiseaux.

En oublier

2010-05-24T10:53:00.000+02:00

Le soleil pleut tellement que j'en oublie d'écrire. Mes pages trempées de rayons, de raisons absurdes et tentatrices... je préfère les feuilles vertes où faire rimer dessins de nervures et joie température. Les mots resteront collés à mon crayon, prenant un bain de soleil à l'ombre de mon carnet... Ils ont chaud, juste assez, pour supporter les idées ultra-violettes. Jusqu'à demain, les couvrir d'indice trente ou quarante. Les virgules en éventail. Dédoubler les dimanches, phagocyter les lundis. Tartiner crème et jumeler les ponts d'or.

En oublier même d'exister, tiens...

On en était là

2010-05-20T22:07:00.008+02:00

On était là
Sur un banc à musique
Assis
Tournant nos silences
Comme des manivelles
Orgue de Barbarie
Mes cheveux rideaux
Tes yeux funambules
On en était là
Dans l’odeur d’une pluie séchée
Cœurs décrochés du mur
Il n’y avait plus rien à voir
Sauf la trace du vide jauni
On en était là
Humeur de vieux papier peint
Humeur clarté nocturne
Si pâle
Petite
J’ai déchiré les coins
On en était là
Finalement j’ai cassé la serrure
Avalé la clef
Ma gorge est fermée
Mes pieds sont partis
Loin
On en est là

Faire partir

2010-05-17T21:31:00.002+02:00

Je voudrais faire partir. Le mal au ventre et le temps qui manque. Partir, les ratures collantes. Les maux bleus. Les instants malappris. Faire partir les décolorations. Tuer les renards morts qui traînent toujours la nuit. Faire partir. Les saletés sur la vitre. Les saletés. Faire partir les mauvaises chaises où il ne faut pas, jamais s’asseoir. Les arbres déglingués. Les tables démontées. Faire partir. Donnez-moi un chiffon ou de l’eau déminéralisée. Donnez-moi du savon noir ou rose. Des idées détergentes. Des humeurs désinfectantes. Vous avez bien ça, non ?

Avec un peu de retard mais beaucoup de joie...

2010-05-14T21:37:00.003+02:00

... je fais un clin d'oeil au Microbe #59 qui affiche encore de bien belles plumes entre ses pages:

Nicolas Brulebois
Théophile de Giraud
co errante
Christophe Esnault
Jason Heroux
Diana Magallón
Carmelo Marchetta
Louis Mathoux
Jean-Baptiste Pedini
Thierry Roquet
Guillaume Siaudeau
André Stas
Marlène Tissot
Philippe Vidal
Thomas Vinau
Illustrations : Piet Linken

Pour ceux qui voudraient s'abonner, contacter la source :

Eric Dejaeger

Sans penser. C'est mieux.

2010-05-13T21:31:00.000+02:00

Dormir entre les lignes, vouloir faire de son mieux. Question d’endorphines, peut-être, l’important c’est le mieux. Un peu plus, un peu mieux, toujours, sans s’arrêter. Sans dégât, sans dommage, aller droit. Devant, mur ou pas. Mieux vaut fermer les yeux. Ou ce ne serait pas moi.

Tombée d’une courbe, à cent mille lieues. L’important c’est le mieux. On n’a pas fini d’entendre, on n’a pas fini d’en rire, je ne sais pas.
Pour être belle il faut écrire, on m’a dit.
Alors j’écris.
L’important c’est le mieux.
Essayer, toujours un peu plus, par temps frileux ou éclaircies volages. Pour moi, rien que pour moi.
Sans chercher un sens interdit, caché, fini, inversé, insensé. C’est une musique, une flûte, à suivre, endormis hypnotisés. Tous.
Les yeux fermés. Toujours.
C’est mieux.

Juste une fois

2010-05-09T18:01:00.004+02:00

Regarder la lune en plein jour
Les yeux dans ses mers mélancoliques
Lumière
Ne pas s’en faire
Juste une fois
Accrocher des lustres aux plafonds bas
Courir de routines incendiaires
Lumière
Ne pas s’en faire
Juste une fois
Rendre les barrières molles
Autour d’étangs d’eau trop salée
Lumière
Ne pas s’en faire
Juste une fois
Dépasser les éclairs blancs des nuits nues
Chercher la route et son nombre
Chercher les pleins et les vides
Ouvrir en grand les miroirs gelés
Ne rien comprendre à soi
Ne pas s’en faire
Juste une fois

Lumière

Votre...

2010-05-08T11:36:00.002+02:00

Votre amour crème
Qui fond et s’étale sur ma peau
Qui fond et s’étale comme un lac fermé
S’étale comme une étendue découpée
Découpée par des vagues imprécises
Par des vagues imprécises

Votre amour interligne
Qui s’insinue en marées
Qui s’insinue en marées serrées
Marées serrées glissées dedans
Glissées dedans où rien qui ne soie
Soie lisse

Votre amour liquide
Qui s’évapore en lumière
Qui s’évapore en sons clairs
Sons clairs qui me déshabillent
Déshabillent mes jambes humides
Mes jambes humides et mes pensées

Votre amour papier
Qui ne se chiffonne jamais
Qui ne chiffonne pas les matins
Matins bleus, oranges et or
Oranges et hors de moi
Hors de moi et l’envol

J'ai bien dû...

2010-05-02T20:08:00.003+02:00

J'ai bien dû
Dire 2 Mai à la pluie.
Elle se mirait dans mes fenêtres,
Gouttait dans mes casseroles.
Quelle prétentieuse...

Ma belle nappe de pétrole

2010-04-30T13:48:00.008+02:00

Aujourd’hui, j’ai mis ma belle nappe de pétrole. Elle est toute noire, elle brille à la lueur des chandelles. Ma table aura des allures de fête, sans vague à l’âme.

On sera collés les uns aux autres, à tirer l’essence même de nos idées dentelles.

Et quand nous aurons fait le plein. Et quand nos esprits seront embués des vapeurs du soir. Et quand nous aurons rempli nos moteurs de cette joie carburant.

Nous finirons dans un éclat lumière.

Nous finirons dans un feu d’artifice.

Et la prochaine fois, peut-être, j’hésite, si jamais vous revenez, je mettrai ma grande nappe phréatique.

Toujours vers le ciel

2010-04-24T21:02:00.004+02:00

Je m’en fiche, si je perds la pluie par les yeux. Si les glaciers fondent et que mes joues se creusent. Si mon cerveau se crevasse et que le soleil s’éteint.

Je m’en fiche. Si mes châteaux ne naissent jamais en Espagne. Si les pieds de mon cœur sont nus. Si j’ai troublé la surface.

Je m’en fiche.

Après tout, c'est pas grave, puisqu'on grandit toujours vers le ciel.

J'habite dans un couloir

2010-04-20T21:13:00.003+02:00

J’habite dans un couloir
Où les mots n’entrent pas
Où les lumières creusent
Des orifices parallèles

J’habite dans un couloir
Depuis qu’elle me chante
Ses faubourgs, ses dentelles
Il n’y a rien d’autre à voir

J’ai les pensées nues
Dans mon couloir
J’ai l’âme alternative
Dans mon couloir

J’habite dans ce couloir
Quand je parle avec elle
Ses yeux mash mallow
Ses mains aux doigts longs

Je suis un serpentin, au mur suspendu

Le bruit brun

2010-04-18T21:09:00.000+02:00

Entre ses dents saphir
Elle a soufflé des mots
Bleus comme des courants d’air

Les cheveux entremêlés
Autour d’un arbre creux
C’était la faim d’un monde

Et elle a crié que jamais
− Non jamais
Elle n’abandonnerait
Le bruit brun de sa peau contre l’écorce

L'ogresse

2010-04-13T20:54:00.006+02:00

Elle a
L’esprit funeste et les idées boues
Elle a
Des fourmis dans le ventre et l’erreur encodée
Elle mange
Mange encore sa rage écœurée du bonheur des autres
Elle mange
Sa vision quadrillée aux cases noires si noires
Elle n’a
Rien d’un conte de Noël ou d’un passe-temps favori
Elle n’a
Que des nuances mornes et des aigreurs en draperies

L’ogresse.

Derrière ses yeux jalousies, elle n’a que les maux à la bouche, elle mord la vie à pleines dents, elle déchire et dissout. Elle avale, elle creuse, elle digère dans son acide gastrique.

L’ogresse.

Et quand, enfin, elle se repose, gavée et repue, son abdomen vergetures s’étend dans toute sa disgrâce.

Et elle se gorge des étangs de détresse nés sous son passage.

Et elle rit, comme un éclat malodorant d’elle-même, dans un accord qui ne respire même pas la joie.

Un jour, elle m’a mangée, l’ogresse.

Aujourd’hui, elle a mal au ventre.

La sieste éternelle d'Irène

2010-04-12T08:47:00.001+02:00

C’est mieux ça que de sentir passer le temps.

Elle ferme les yeux.
Entre les coups de tricot et les tresses de paille.

Elle ne mange plus
Que deux épis de blé
Et ses souvenirs en poudre.

Elle s’endort
Sur une odeur de café froid.

Elle se réveille
Un peu
Quand les cinq heures ont sonné.

Qu’il faut nourrir le chat.

Parler à ses poissons moroses.

Réajuster sa chevelure enfarinée par le temps.

Remettre au frigidaire
Le fromage oublié de midi.

Dépoussiérer la photo de s’n homme.

Compter les petites pilules du soir.
Ne pas oublier celle contre le cafard.

Finir la tartine de midi.
Ou du matin.
Ou d’hier.

Avec le café toujours froid et un nuage de soupirs.

Ôter ses bas.

Et retourner au lit…

2010-04-11T10:32:00.002+02:00

Frottement soyeux

Des jupons qu'elle n'a pas

Si reine sirène

La nuit

2010-04-10T21:32:00.003+02:00

Louis Le Brocquy - "Lovers"(1951)

La nuit,
Dans notre nid volant, les pieds dans l'eau, le regard nu,
Trouver, toujours, un moment qui ressemblera aux autres,
Un moment de solitude assemblée
Où il n'y a pas besoin de lumière pour se voir,
Où les murs chuchotent,
Où les mains chantent,
La nuit.

2010-04-08T11:14:00.000+02:00

Je me mûre dans le Printemps,

Je m'éclos entre les silences des arbres,

Je m'envole quelques instants,

Tout ça pour courir entre les herbes folles.

Ma nature parfois...

2010-04-06T10:35:00.001+02:00

C'est un oiseau rouge

Qui nous dira où aller

Les jours de nuages

Faire mon Alice

2010-04-05T12:01:00.004+02:00

J’ai toujours aimé faire mon Alice. Un peu insouciante, naïve, curieuse. Me glisser dans les interstices (toujours au pluriel, pour ne jamais hésiter sur le genre). A caresser mon lapin blanc, Hyacinthe.

- C’est malsain, ta relation avec ce lapin.
Il me dit ça souvent, Sam.
- Il me calme.
- Ouais mais quand même. Dans le lit, dans la cuisine, il faut toujours que tu le tripottes.
- C’est mon alternative à la méditation.
- Ca fait une heure que tu es assise sur cette chaise avec ce lapin. Tu n’aurais pas plutôt envie… qu’on se replie dans notre terrier ? Dis ?
Je le regarde, grand, un peu décoiffé, la cigarette insolente, les yeux limpides. Après tout, j’ai mis ma robe bleue. Et il me plait comme ça.
Alors je laisse le lapin entre les pots d’épices du garde-manger et, d’un bond, nous sommes dans la chambre. La sienne, toujours.
Il sort tous nos trésors secrets d’une boîte sertie de fausses pierres. Je sais qu’on va bien s’amuser. Je sais qu’on ne dira rien, non plus, parce qu’on n’a pas l’âge. Parce qu’on est toujours trop vieux ou pas assez à quinze ans.
Il y a des crayons et des couleurs, des pinceaux et des feuilles volantes. La pièce change toujours de forme, dans ces moments-là.
- Tu veux quoi ? il me demande.
- Un lapin blanc.
- Encore !
- Oui.
Il prend une feuille. Il me dessine un lapin blanc. Ca doit être le quarante-troisième.
Il soupire.
Finalement, Sam soulève un coin de ma robe bleue. Il me peint un lapin blanc sur la cuisse. Et il me dit :
- Mon alternative à la méditation…

2010-02-10T21:44:00.001+01:00

Pour ça

2010-02-07T18:49:00.007+01:00

Pour ça, il roulait à en perdre haleine. Il prenait la vie comme un zig zag, il alternait les vitesses en regardant le ciel droit dans les nuages. Il espérait ça : les zones d’ombres suivies d’un éclatement lumineux. Les tunnels successifs, les arcades de feuilles en forêt, les ponts larges comme des culottes de vieille femme. Pour la lumière brutale qui lui pénétrait l’œil. Pour l’effet photosensible, toujours le même.

Pour ça, il sortait de chez lui à chaque courant d’air, se logeait dans la décapotable, oubliait sa veste en automne et ses gants en hiver. Se disant qu’avec un peu de chance, la salve serait dense, croissante, implacable. Il en sortirait pantelant mais épanoui, fiévreux mais comblé, aveugle mais transcendé.

Pour ça, il acceptait l’idée d’être victime d’une obsession, d’une compulsion banale, il prenait tous les risques dans ses relations sociales.

C’était comme ça : il aimait éternuer. En public ou en privé. C’était à chaque fois comme un petit orgasme.

Texte paru dans le Microbe n°56 (Novembre-Décembre 2009)

Le Microbre n° 58 est sorti

2010-02-07T11:05:00.004+01:00

Le Microbe 58 est paru, dans un habit 100% féminin, avec au sommaire:

Pascale Arguedas
Alexandra Bouge
Florence Boutet
Nilda Cepero
Hélène Dassavray
Anna de Sandre
Mireille Disdero
co errante
Cathy Garcia
Isabelle Herbert
Virginie Holaind
Jany Pineau
Nancy Quadflieg
Marlène Tissot
Anaïs Valente
Jasmine Viguier

Les illustrations sont de Martine Zimmer

Et comme il ne vient jamais tout seul :

Pour ceux qui voudraient s'abonner, contacter la source : Eric Dejaeger

En guise d'introduction

2010-02-06T12:19:00.002+01:00

C’était un soir aux lueurs violettes. Elle avait pris dans son sac une dose de surréalisme, quelques mots tendres, un lutin espagnol, de sensuelles virgules, un chat allergique, des idées absurdes et des succulences verbales. C’était tout ce dont elle avait besoin.

Sa vie ressemblait à une crémaillère, mais au moins, ça l’aidait à grimper.

Après être restée trois jours allongée sous un arbre, quatre à décorer le mur du son, six à oublier les noms de la royauté française et huit à trouver sa nouvelle nature, elle s’était décidée à s’arrêter ici. Oui, ici, dans ce carré rectangulaire éternellement extensible.

Elle s’était mise à renifler les angles, caresser les marges. C’était plutôt pas mal.

Evidemment, elle ne savait pas combien de temps ça durerait. Mais ce n’était rien… Le moment était venu de vider son sac.